Test de percepción I

Que no te vean los tirapiedras. Esto no es un bus. El queso soy yo.

Esto no es un bus

No. No es un bus.

Hay huecos. Que dejan escapar palabras. El silencio es la sombra de mi alma. No le da cobijo a nadie. Cuando vuelva a la ciudad voy a venderme en un semáforo. Que si prende el rojo tengo 30 segundos para convencerte. No me subas la ventanilla. No me machuques los dedos. No te voy a atracar. Sólo puedo robarte el alma. Voy a montarme en un bus para venderme al mayor fingiendo que vendo chocolates. Me monto y tropiezo con el borde metálico del escalón. Se me salen por los huecos caramelos de tutti-frutti y se me cae el filtro. Me repongo como puedo.

Pasajeros expectantes me miran sin mirarme.

Doy mi discurso platónico. Al final siempre cuesta un poco anunciar el precio pero lo hago con éxito. Uno por ocho tres por mil. A algunos les inspiro lástima, a la mayoría, no lo suficiente como para que hagan la matemática, interrumpan su quietud entumecida y procedan a levantar nalga meterse la mano en el bolsillo y entregar el pliego ya abonado a la muerte, a cambio de lo que puede o no ser, un chocolate de dudosa procedencia. Dos o tres pasajeros accederán a ejecutar la tarea titánica y me compran chocolates que no son chocolates. El señor barrigón, que disfrazaba su gula de hambre y su falsa hambre de lástima y su falsa lástima de interés, al abrirlo, se queja. Esto tampoco es un bus pero aquí vamos montados, fíjate.

Al menos lo intenté, me digo. A la última persona que le supe a chocolate sólo alcanzó a decir ‘ta bueno’ antes de vomitar. Y eso fue hace ya cinco años.

Me meto a la ducha para lavarme la vergüenza. Se me sale la vida por el agua del champú.

go-teras

Miro el feed. Por los huecos de las palabras se me van unos tuits remojados y el olor se me queda en la boca. Empiezo a toser beats pegajosos de ingeniería. Con razón no se me venden los chocolates. Les falta ciencia. Cierro los ojos. El olor sigue en mi boca. Los beats siguen allí. Juegan a subir por mi escalera de caracol y retumban en mi cabeza cuando me acuesto a dormir. La almohada respira y se le salen también las mentiras que había escondido y que olvidé. Miro adentro. Hay algo más. Es una nube en teras. Me asomo y ya no la puedo tapar. Lo que brota no cabe en baldes lo riego. Teras. Sólo los niños creen que es chocolate líquido. El resto sólo ve barro y caminan más rápido al verme el cartel invisible de refugiado que cargo y que no me deja hacer más nada con las manos.

¿Habrá castigo si me paso la frontera? Se me sale la vida y quién la recoge. Me quedo sin batería y ninguno de mis huecos tiene forma de enchufe. Y nadie tiene cable que no me amarre. Y el corazón busca y no encuentra sangre qué empujar. El corazón busca y no encuentra. Corazón bus de carcasa gruesa y contenido 98% aire monta y baja pasajeros y al final del día se estaciona (vacío). La ruta no lleva a ningún lado. Pasajero que se da cuenta se baja. Algunos piden reembolso obtienen: bonos de odio pagaderos a 60 días.

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El queso soy yo

Nadie se llevó mi queso

El queso soy yo

todo lleno de huecos

Alguien me puso aquí

para ser devorado por ratas

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Sigo desplumando mi manuscrito/máquina. Para que ustedes se coman la piel doradita y escupan lo demás.

Todo lo que viene

Para la semana que viene, por fin, tendremos la Teoría de partículas como plato fuerte, y de postre un Casting.

Sapiens, la app de lecturas que estamos (mi amigo Igor Collazos y yo, pronto mejor conocidos como Crowdpublishing Technologies o CPT) por sacar, avanza a paso de vencedores. Es muy probable que podamos lanzarla en junio en su versión beta, ya les estaré informando.